jueves, 30 de noviembre de 2006

Selva de lecturas 2.



Para Marijose, que la tiene en su mesilla.


Les leía esta mañana a mis alumnos un par de capítulos (lo que da de sí una clase de 50 minutos) de esa extraña novela o reportaje poético sobre la caza de ballenas: Moby Dick de Herman Melville. Leía los capítulos 41 y 42 que describen a su protagonista, el cachalote blanco; caracterizan el móvil de su antagonista, la locura de Ahab (41) y pintan sobre negro lienzo la blancura del monstruo, la música del poema (42). El caso y su categoría. Poco más hacía falta. Sí, ya sé que mucha gente razonable opina que se trata de una novela absurda, un monstruo ella misma, inflada y desmesurada como ninguna. Que podía haberse resuelto como un relato breve, con unas dimensiones similares al Bartleby, the scrivener, no mucho más y quizá menos. Todo antes que permitir que tan magra historia (habría cabido en no mayor número de páginas que las que ocupan los capítulos que esta mañana les leía a mis alumnos ¿O tan solo a mi alumna Laura o a los doce que asistían y preparaban sus exámenes? No sé) llegara a alcanzar las 600 páginas de la edición inglesa de Penguin o las 765 de la magnífica versión española de Enrique Pezzoni acompañada por los igualmente admirables grabados de Rockwell Kent. Poco más hubiera bastado.

Aunque en esos capítulos se concentra la sustancia esencial del relato, nunca he sentido, en las tres lecturas completas que he hecho de la novela (e infinitos picoteos de detalle), que sobrara nada, que hubiera capítulos prescindibles (no, ni los enciclopédicos, nada me sobra de esa balumba de materia curiosa que Melville acumulaba infinitamente en torno a las labores de pesca, a la elaboración de la grasa y el esperma y asuntos similares ¿De qué trata ese enigmático capítulo 97 en que se describe primero la cama o "nicho" en el que duerme el marinero de guardia y después su lámpara y el aceite de ballena de su lámpara? Una página escasa, y, de pasada, al describir el tal "nicho", ahora ya "cripta" nos implica como auditorio y nos dice que "por un instante se habrían sentido ustedes en una cripta iluminada de reyes o consejeros canonizados". ¿Quiénes son esos "reyes o consejeros canonizados"? La semana pasada les leía a esos mismos alumnos, o sea, a Laura, Bartleby, the scrivener y, al terminar la historia del pobre Bartleby en el patio de la cárcel, aparentemente dormido según el celador que al tocarlo, "Está dormido", dice, y replica el abogado: "Sí, con los reyes y consejeros", concluyendo así el relato. ¿Por qué esa imagen obsesiva que, claro, supone un lector lo suficientemente calvinista o familiarizado con la Biblia como para recordar de inmediato el Libro de Job, en su capítulo tercero, versículos 13 y 14: "[Mejor haber nacido muerto y así] ahora yaciera y reposara, durmiera y entonces tuviera reposo con los reyes y consejeros de la tierra, que edifican para sí los desiertos, o con los príncipes que poseen el oro, que hinchen sus casas de plata" según traduce Casiodoro de Reina en nuestra clásica Biblia del Oso?
No. No sobra nada.
Les leía esta mañana los dos capítulos y la falta de tiempo me hacía entonar, fuera de mi costumbre y por efecto de la sensación de que ya iba a tocar la campana, algo altivamente esa blancura fantasmagórica:
"el universo paralizado surge ante nosotros como un leproso;(...) La ballena [albina] era símbolo de todas estas cosas. ¿Cómo puede asombrate, lector, la ferocidad de la caza?"

Inquietante pirámide egipcia.
______________
Herman Melville, Moby Dick or The Whale, Introduction and commentary by Harold Beaver, Penguin, 1972.
Herman Melville, Moby Dick o la ballena blanca, traducción de Enrique Pezzoni, Ilustraciones de Rockwell Kent, Debate, Madrid, 2001.

domingo, 26 de noviembre de 2006

Selva de lecturas 1.

¿Por qué lees? Pues porque lo paso bien leyendo. ¿Qué quieres decir con que "lo pasas bien"? Pues que me divierto. ¿Cuándo te diviertes leyendo? Pues cuando lo que leo me atrae, me intriga, me emociona o me enseña algo. ¿Te pasa eso siempre que lees? Pues no. La mayor parte de las veces leo con la esperanza de encontrar algo que cumpla esas condiciones y no siempre acierto a dar con ello; a veces es por mi culpa, otras porque no se produce ese encuentro en esa ocasión y quizá en otra lo haga, etc., etc. ¿Lees un libro hasta el final o lees fragmentariamente haciendo calas de lectura? Las dos cosas. Depende de la ocasión y del libro. Por ejemplo, te voy a contar mis lecturas de este fin de semana y así te harás una idea.

Cuando cumplo con mi periódica expedición al supermercado suelo pasar a la vuelta, con el carrito de la compra repleto, por una librería-papelería que además de los consabidos libros de texto y de literatura infantil y demás arreos escolares en que parece especializada, muy de tarde en tarde deja ver algunas novedades, un pot-pourri de libros de éxito (execrables en su mayoría) y en raros casos alguno de interés que inopinadamente se ha colado en el montón. Por si acaso echo un ojo al escaparate según cruzo y casi siempre entro para hacer un alto en el trayecto y que éste así se vea compensado por la azarosa posibilidad de alguna sorpresa. La mayor parte de las veces no hay sorpresa alguna, pero cuando se renuevan los estantes y las distribuidoras cambian los expositores siempre aparece algo. Eso me pasó el otro día cuando, entre otros libros de Alfaguara, vi los dos tomos de memorias de José Manuel Caballero Bonald (ya viejos, pues el primero es de 1995 y el segundo de 2001, pero que por algún casual los habían dejado caer como restos de edición en el lote de novedades). Me los llevé y en un fin de semana y medio los he leído. A diferencia de las novelas que en general me cuesta leer bastante, los libros de memorias -uno de mis géneros literarios favoritos- los leo de un tirón, por pequeño que sea su atractivo. Y éstos lo tenían sobrado.
Conocía la obra poética de Caballero Bonald por la publicación reciente de su obra completa de poesía en Barral. Me agrada su poesía, incluso ese empaque elocutivo tan suyo, algo discurseante y campanudo, pero preciso a la vez y eficaz formalmente. Bien escrito, vamos. No he leído ninguna de sus novelas aunque espero corregirme. Y estas memorias me han interesado mucho. El personaje resulta atractivo, en ocasiones me identifico con él y comparto sus manías y hasta envidio su capacidad para el exceso festivo. Si el exceso lo es de carácter da la impresión de que a veces le cegara cierta inquina atrabiliaria, pero la muestra sin tapujos y no la explica demasiado. Y eso está muy bien. Cuando la lectura de unas memorias nos revela (no siempre) una personalidad íntegra nos vemos reflejados en ella, nos confrontamos y eso es aleccionador e interesante.

En otras ocasiones la lectura lo es de tanteos, de calas esporádicas, de mínimos detalles que se van despaciosamente acumulando. Estaba leyendo de esa manera dos libros de historia (uno romano y bizantino el otro): Las Res Gestae de Amiano Marcelino y la Alexíada de Ana Comneno. Busqué una versión de Amiano porque en algún ensayo de Juan Benet, creo, encontré una convincente formulación de su habitual nostalgia del "Grand Style" y mencionaba, como modelos de prosa, algunos historiadores romanos, Amiano entre ellos (ya no sé si se trataba de Benet o de Sánchez Ferlosio, que se acordaba de Benet y a su vez lamentaba que la literatura española careciera de su debido Henry James o su Thomas Mann etc.).
Una escena de Amiano me fascinó. Durante la segunda campaña del rey parto (así los llama Amiano) o sasánida Sapor II contra Roma (hacia los años 359-360 d. C.), el asedio de las fortalezas fronterizas de Amida, Nísibis, Bezabde, Virta, etc. está contado con tal inmediatez y tan notable economía de recursos que contradice el supuesto exceso de retórica que la crítica tradicionalmente observaba en Amiano (lo será en otros pasajes). En un episodio de la campaña, en el que las virtudes militares del general (comes) Ursicino, jefe del propio Amiano y a todas luces su héroe, se ven coartadas por los celos del emperador (exactamente el Augusto) Constancio II, representados por su delegado imperial Sabiniano, superior de Ursicino e inferior en arrojo y capacidad militar y rémora permanente de este último. Pues bien, en ese episodio o en sus inmediaciones se incluía una escena en la que, al replegarse las tropas romanas tras la conquista de Amida, una sección del ejército en que se hallaba el propio Amiano habría recogido en su trayecto a unas monjas o vestales cristianas, librándolas así de las sevicias que la tropas bárbaras de Sapor a buen seguro les hubieran hecho sufrir de haber quedado a su merced (lo que se condice, además, con las persecuciones que Sapor ordenó contra los cristianos en su territorio, según tenía entendido). Al releer los pasajes del asedio traté de localizar el episodio de las "monjas", ya que me parecía chocante de veras la imagen del destacamento de legionarios romanos dando escolta a un convento de monjas en las soledades de Diyarbakir (sureste de Turquía, casi limítrofe con el norte de Siria). Pues resulta que no apareció. ¿Me lo había inventado? Tenía la completa seguridad de haberlo leído (y aún no estoy seguro de no haberlo hecho). En cambio, me encontré con el pasaje siguiente (18.10.4) en el que leo cómo el propio Sapor, en su marcha hacia Amida, es quien:

"encontró también otras doncellas que se habían consagrado a la vida religiosa, según el rito cristiano y que se mantenían vírgenes, a las cuales les permitió, sin que nadie se lo impidiera, que sirvieran a su religión, de acuerdo con su costumbre".

táctica de benevolencia que le permitiría asegurarse el beneplácito de la población en zona de operaciones. ¿Me había inventado yo la escena de Amiano y Ursicino como protectores de monjas desvalidas y, en mi inconsciente prejuicio antiparto o antisasánida, le había arrebatado a Sapor su mérito humanitario? Quizá.

[Dejo lo de Ana Comneno para otro día. No abusemos]
________________
(1) José Manuel Caballero Bonald, Tiempo de guerras perdidas y La costumbre de vivir, Alfaguara, Madrid, 1995 y 2001
(2) Amiano Marcelino, Historias, Edición y traducción de Mª Luisa Harto Trujillo, Akal-clásica, Madrid, 2002. El pasaje misterioso creí leerlo en algún lugar de los libros 19 y 20, págs. 329-406. El texto que cito en la pág. 328.

martes, 21 de noviembre de 2006

Cierre por obras. ¿Despedida?

Necesidades del oficio (inicio de la temporada de exámenes) aconsejan al indolente un cierre temporal de esta página al menos hasta las vacaciones navideñas. Quizá lo aproveche para meditar sobre la oportunidad de insistir en su mantenimiento pues siente que las peculiares exigencias de continuidad de la misma han hecho que, casi sin darse cuenta, no haya acertado a impedir el que acabara derivando hacia unos derroteros del confesionalismo que ni Berryman se permitiera. No tiene costumbre de caer en tales excesos.

Tampoco le hace excesiva gracia sostener un blog con probaturas de traducción y reseñas o comentarios de lecturas. En definitiva, que no lo ve claro y momentáneamente se despide. Es inconstante y puede arrepentirse pero a esta hora tempranera ve así las cosas.

Saluda agradecido a sus pacientes lectores.

domingo, 12 de noviembre de 2006

Americana 7. John Ashbery




John Ashbery, nacido en Rochester, New York, en 1927, formado en las universidades de Harvard y Columbia. Reside en Francia entre 1955 y 1957 gracias a una beca Fullbright y regresa a Nueva York en 1958. Crítico de arte para revistas como Art News y la edición europea del New York Herald Tribune, desde 1972 comparte su dedicación a la crítica y la poesía con la enseñanza en el Brooklyn College de la universidad de New York.

Vinculado a la llamada escuela de Nueva York (junto a poetas como Frank O'Hara, Kenneth Koch, James Schuyler y Ted Berrigan), Ashbery es considerado un poeta experimental, creador de una obra difícil, dominada por un estilo impersonal, inteligente y a menudo abstruso y opaco. Escribe con un estilo conversacional, aunque en una dicción alejada de lo coloquial. Su obra se caracteriza por los cambios de registro y tono, bordeándose a menudo los límites entre poesía y prosa.

Libros principales: Some Trees (1956), The Tennis Court Oath(1962), Rivers and Mountains (1966), The Double Dream of Spring (1970), Three Poems (1972) [versión española de Julián Jiménez Heffernan, DVD poesía, Barcelona, 2004], Self-Portrait in a Convex Mirror(1975), Houseboat Days(1977), As We Know(1979) y A Wave (1985), de los que extrae el Selected Poems de 1985 que jalona la primera fase de su obra. Entre los libros posteriores destacan April Galleons (1987), Flow Chart (1991) [versión española de Alejandro Valero, Cátedra, Madrid, 1994], Hotel Lautreamont (1992)... hasta el reciente Chinese Whispers (2002).

Una buena introducción española a su obra se puede leer en el prólogo de Julián Jiménez Heffernan a su versión de Tres Poemas citada.


"POR CUÁNTO TIEMPO MÁS SERÉ CAPAZ DE HABITAR EL DIVINO SEPULCRO..."


¿Por cuánto tiempo más seré capaz de habitar el divino sepulcro
De la vida, mi gran amor? ¿Se zambullen en lo hondo los delfines
Para encontrar la luz? ¿O es la roca
Lo que se busca? ¿Sin piedad? ¿Eh? Y si más adelante

Hombres con palas naranja vienen a partir la roca
Que me encierra, ¿qué va a ser de la luz entonces?
¿Qué del olor de la luz?
¿Qué del musgo?

En tiempos de los peregrinos él me hirió
Desde entonces tan sólo yazgo
Mi cama de luz es un horno que me ahoga
Con el infierno (y a veces oigo el gotear del agua salada).

En serio --porque soy de los pocos
Que han aguantado el aliento debajo de la casa. Cambiaré
Una chuchería roja por dos azules. Me
Llaman Tom. La

Luz rebota de las rocas musgosas hasta alcanzarme
En esta vaguada (¡la elegante villa! que
cuando la tuviera quizá fuera mejor no haberla tenido
Y bromea bajo la punzada del aligustre

Que en las cálidas noches de primavera perfuma las habitaciones vacías
Con el olor del esperma derramado por los lavabos
En cálidas tardes de verano a la vista del mar.
Si profesor entonces supiste por qué) lee

A sus amigos: Brindad a mi salud tan solo con (1)
Y el lector resulta arrrebatado
por una gran sombra bajo el mar.
Tras el volante

El muchacho se levantó la propia frente.
La cabeza de su novia era una bolsa verde
De tallos de narciso. "Vale, tú ganas
Pero quedamos de todas formas en la tienda de Cohen

Dentro de 22 minutos". ¡Qué maravilla el hombre antiguo!
Bajo las raíces del tulipán ha calculado un método para ser animal religioso
Y sería matemático. Pero ¿en qué rincón de un cielo inverosímil
Conseguirá el calor que le haga crecer?

Pues necesita algo o seguirá siendo un enano siempre,
Aunque impecable, y dotado de cerebro de tamaño normal
Pero ha podido ser liberado por gigantes de las cosas.
Y la planta según crece se comprueba que nunca será árbol,

Siempre cabe que la domine una abeja
Y cultiva estúpidas impresiones
Para no incorporarse al cieno. El cieno
Se alza como un mar. Y nos despedimos

Dándonos la mano frente al embate de las olas
Lo que aporta desolación a nuestras palabras, y hace que estas manos flojas
Parezcan nuestras--
Manos que siempren están escribiendo algo
En espejos para gentes a quienes veremos después--

¿Quieres que ellas rieguen
Planten, arranquen indiferentes entre yedra intercambiable--
Llevándose comida a la boca, tocándose genitales--?
Pero no hay duda de que lo has entendido

Todo ya y yo hago el tonto. A mí me queda
Mejorar y entenderte
Como hombre a la altura de su papel. Botas
Se escuchaban en el piso superior. En el jardín la luz del sol aún era púrpura

Pero lo que allí zumbaba había cambiado algo
Pero no para siempre...sino que al arrojar su sombra
En los troncos, y andar buscando un hueco en el aire, era casi como si nunca
se hubiera negado a existir de otra manera. Unos tipos
En el patio manejaban la correa que el había fabricado

Estrellas
pintaron el techo del garaje carmesí y negro
No es hombre
Que pueda leer tales signos... sus huesos eran soportes...

E incluso se negó a vivir
En un mundo y reembolsó los siseos
De todo cuanto existe tan de verdad a nuestro lado
Como tú, amor mío, y la luz

Pues ¿qué es obediencia sino el aire que nos rodea
Hasta la casa? ¿A por quién venían los federales
un instante después que el sendero
Te llevara a casa? ("Flor...Latina...")

Tras de lo que me acercaste al agua
Y exigiste que bebiera, y eso hice, y a tu bondad lo debo.
No me dejaste salir dos días y tres noches,
Me traías libros envueltos con tomillo silvestre y hierbas olorosas

Como si me interesara algo la lectura, tú...
Ahora te ríes.
La oscuridad interrumpe mi relato.
Enciende la luz.

¿Y mientras tanto qué es lo que voy a hacer?
Vuelvo a madurar, en la escuela, la crisis vendrá enseguida.
Y tú das vueltas a la oscuridad entre los dedos, tú
Que eres algo mayor...

¿Quién eres tú, en definitiva?
Y es del color de la arena,
La oscuridad, mientras se criba en tu mano
Porque ¿cuál es el sentido de cualquier cosa,

de la yedra y de la arena? ¿De esa barca
empujada a la orilla? ¿Tanto sorprendo,
estratégicamente, y a la luz
del largo sepulcro que oculta la muerte y me oculta?
___________
(1) "Drink to me only with [thine eyes]", "Brinda a mi salud tan solo con tus ojos", cita truncada de Ben Jonson, The Forest, 9: To Celia.

De El Juramento del Juego de la Pelota (1962)

____________________________________________
"HOW MUCH LONGER WILL I BE ABLE
TO INHABIT THE DIVINE SEPULCHER ... "


How much longer will I be able to inhabit the divine sepulcher
Of life, my great love? Do dolphins plunge bottomward
To find the light? Or is it rock
That is searched? Unrelentingly? Huh. And if some day

Men with orange shovels come to break open the rock
Which encases me, what about the light that comes in then?
What about the smell of the light?
What about the moss?

In pilgrim times he wounded me
Since then I only lie
My bed of light is a furnace choking me
With hell (and sometimes I hear salt water dripping).

I mean it-because I'm one of the few
To have held my breath under the house. I'll trade
One red sucker for two blue ones. I'm
Named Tom. The

Light bounces off mossy rocks down to me
In this glen (the neat villa! which
When he'd had he would not had he of
And jests under the smarting of privet

Which on hot spring nights perfumes the empty rooms
With the smell of sperm flushed down toilets
On hot summer afternoons within sight of the sea.
If you knew why then professor) reads

To his friends: Drink to me only with
And the reader is carried away
By a great shadow under the sea.
Behind the steering wheel

The boy took out his own forehead.
His girlfriend's head was a green bag
Of narcissus stems. "OK you win
But meet me anyway at Cohen's Drug Store

In 22 minutes." What a marvel is ancient man!
Under the tulip roots he has figured out a way to be a religious animal
And would be a mathematician. But where in unsuitable heaven
Can he get the heat that will make him grow?

For he needs something or will forever remain a dwarf,
Though a perfect one, and possessing a normal-sized brain
But he has got to be released by giants from things.
And as the plant grows older it realizes it will never be a tree,

Will probably always be haunted by a bee
And cultivates stupid impressions
So as not to become part of the dirt. The dirt
Is mounting like a sea. And we say goodbye

Shaking hands in front of the crashing of the waves
That give our words lonesomeness, and make these flabby hands
seem ours --­
Hands that are always writing things
On mirrors for people to see later--

Do you want them to water
Plant, tear listlessly among the exchangeable ivy­--
Carrying food to mouth, touching genitals--
But no doubt you have understood

It all now and I am a fool. It remains
For me to go better, and to understand you
Like a chair-sized man. Boots
Were heard on the floor above. In the garden the sunlight was still purple

But what buzzed in it had changed slightly
But not forever... but casting its shadow
On sticks, and looking around for an opening in the air, was quite as if it had
never refused to exist differently. Guys
In the yard handled the belt he had made

Stars
Painted the garage roof crimson and black
He is not a man
Who can read these signs... his bones were stays...

And even refused to live
In a world and refunded the hiss
Of all that exists terribly near us
Like you, my love, and light.

For what is obedience but the air around us
To the house? For which the federal men carne
In a minute after the sidewalk
Had taken you home? (“Latin... blossom...”)

After which you led me to water
And bade me drink, which I did, owing to your kindness.
You would not let me out for two days and three nights,
Bringing me books bound in wild thyme and scented wild grasses

As if reading had any interest for me, you...
Now you are laughing.
Darkness interrupts my story.
Turn on the light.

Meanwhile what am I going to do?
I am growing up again, in school, the crisis will be very soon.
And you twist the darkness in your fingers, you
Who are slightly older...

Who are you, anyway?
And it is the color of sand,
the darkness, as it sifts through your hand
Because what does anything mean,

The ivy and the sand? That boat
Pulled up on the shore? Am I wonder,
Strategically, and in the light
Of the long sepulcher that hid death and hides me?

From J.A., The Tennis Court Oath (1962) en Selected Poems, Viking, New York, 1985, pp. 32-35.

viernes, 10 de noviembre de 2006

"Duerme en tu oscuridad".

No se puede. En la oscuridad no se descansa. ¿Pedimos oscuridad para no dormir? Quizá. Entonces la raíz de nuestra hambre está detrás de esa oscuridad, en otra, en algo previo (¿Y así en regresión infinita? No sé. Quizá). En lo que no se sabe. Lo que no se sabe tienta. Llama. Es la mayor tentación. Sí, es verdad que en alguna película (¿sueca?, ¿de Bergman?) se representaba una desesperada búsqueda de Dios y que al final este se dejaba ver y era una araña espantable. Pero ni siquiera hace falta eso. Por descontado que no hace falta concretar la búsqueda, que se trata de una búsqueda en el vacío, en la ausencia. Es el hueco el que llama. No hay abismo propiamente dicho, no hay "gouffre". Hay hueco, hay nada. Pura llamada, permamente convocación muda. Desespero,

ceñido el cuerpo de fuego
y de culebras cercado,
no doy la culpa a ninguno
de los tormentos que paso.
Sólo a mí me doy la culpa,
pues fui causa de mi daño. (...)
¡Y yo también sea maldito

pues que fui desconfïado!

dice con razón Paulo y sigue en sus trece.

(Buen amigo en la lejanía, quizá amigo inventado: He querido notar signos, runas en la piedra, palabras sueltas, algún fraterno "asuelan", algún "solipsismo", ¿Meros "sincronismos"? No lo sé. Los interpreté como guiños amistosos. Han sido anotados. Te seguí y lamenté tu defección. Te sigo siguiendo y te saludo desde esta orilla. Sospeché que cuando hablabas del laberinto lo estabas haciendo "desde dentro").

miércoles, 8 de noviembre de 2006

Intermitentes horrores

El ánfora funesta del divino tesoro
que ha de hacer por la vida la tortura interior;
la conciencia espantable de nuestro humano cieno
y el horror de sentirse pasajero, el horror

de ir a tientas, en intermitentes espantos,
hacia lo inevitable desconocido, y la
pesadilla brutal de este dormir de llantos
¡de la cual no hay más que Ella que nos despertará!

Rubén Darío, "Nocturno" de Cantos de Vida y Esperanza (1905)

La frase completa es: "...un laberinto tridimensional que recorremos haciendo estaciones horrorizadas". La tomo de un precioso artículo ("Divagación otoñal") , como muchos de los suyos, del blog de Félix de Azúa correspondiente al día de hoy. Al leer la frase me viene inmediatamente a la memoria el verso "de ir a tientas, en intermitentes espantos" que inicia la segunda de las estrofas que cito del "Nocturno". Magníficas estrofas. Un Rubén en lo mejor de su momento baudelairiano. Hay versos de Baudelaire, arranques de poema, sobre todo ("Voici venir le temps où vibrant sur sa tige,"etc.), para los que no encuentro paralelo en ninguna literatura. En fin, gustos. Pero, al menos por una vez, hay también en Rubén versos parangonables a los de Baudelaire en similar tono y música. Me refiero, sobre todo, a la transición de la primera estrofa a la segunda y a los tres primeros versos de esta última: el sonido del primer verso, el segundo y la transición, los encabalgamientos, las repeticiones encadenadas..., quizá no tanto el marco, algo teatral (decorativismo modernista) con la inevitable ánfora y sus volutas y esa "Ella" que tanto redondea.

lunes, 6 de noviembre de 2006

Simpatía

"And you I find sympatisch, a good townee,
Neither a preacher, ninny, bore, nor Brownie".
W.H. Auden, Letter to Lord Byron, part III.


Parece un lenguaje de la simpatía, pero detrás está el lenguaje de la vida dando fuelle, así, sencillamente, sin más, presente, inventándose a sí mismo cada segundo, repentizándose. No depende de las palabras, del contenido, de lo que digan. El contenido de lo que dicen las palabras es independiente de esa corriente tumultuosa, reverberante, que las hace brillar cuando están tomadas, arrastradas, rasgadas por eso que llamo "simpatía" y es algo más (¿qué es?), y si lo llamo "vida" habría que precisarlo como una gana permanente de seguir estando vivo y de querer estarlo más a cada instante. En las palabras. Se nota en cómo se dicen las cosas. No, no es brillo, ¿qué es?, ¿cuál es su rasgo dintintivo? ¿El modo de saltar de una frase a otra? ¿Cierto toque manierista que deforma expresiones o giros o palabras, la manera de llevarlas, traerlas o dejarlas salir de la cocina en que parecen estar escritas y tostadas? ¿En qué, en dónde notas tú esa "vida"? ¿Cómo un escrito cualquiera, una carta, uno de estos posts, puede identificarse como "vivo" más que otro cualquiera? No lo sé. Cuento una sensación. No pretendo inventarme una categoría estilística que se pudiera incorporar a un catálogo después de adjudicados los correspondientes rasgos dintintivos y manufacturar así alguna tontería académica más (dele un nombre griego, por favor). No. Sólo hablo de una sensación que tengo al leer ciertas cosas y no la tengo en otras. Por ejemplo, en las mías no la tengo. Hablo, pues, de una admiración envidiosa. En cualquier caso, hay algo, un nervio, y detrás del nervio, una risa presentida que casi duele, una rabia vital que estuviera inventándose a sí misma cada segundo. Si dijera que a veces casi se oye el aliento, la potencia de pulmones, en cualquier detalle... me dirán que exagero, que me lo invento. Bueno, pues vale. ¿En dónde, en qué lo notas? Pues en los quiebros de una frase a otra, en errores de teclado, en transiciones, en lo que no se dice. Un ansia. Ansia a punto de estallar como un abrazo a las cosas, al aire, a la presencia intuida, en el saludo, en la adivinación del otro, en nada en concreto, una gana de abrazarlo todo por encima del sentido y la razón. Vida.

jueves, 2 de noviembre de 2006

Se agradece



Como una lluvia que se agradece, o más el ácido que nos deja en los huesos; la lluvia bienvenida porque arrastra las excoriaciones de la piel. La piel misma prescindible, incluso la carne, tan blanda y menesterosa. Hasta el blanco del hueso.
Casi mejor así. Mejor antes que después.
Que estaremos siempre solos y que este detalle es parte de la maquinaria, de las bielas y engranajes que nos constituyen.
Se agradece la repulsa más incluso que la comprensión porque con mirada de entomólogo pone las cosas en su sitio, con experta ironía acierta siempre en sus definiciones.
Se agradecen la pérdida, el sinsentido, el dolor, porque forman parte del relato, tanto de los que se cuentan como de los que nunca pueden contarse.
¿Qué llevaríamos al mercado que no estuviera ya vendido? Deudas infinitas nos asedian y a la plaza vamos cada día con la estallada sonrisa de los potentados.
Haber llegado hasta aquí ya es premio bastante. ¿Pedir más? ¿A quién hacerlo?
Haber alcanzado la ignorancia, haberla dispuesto con cuidado, como un vestido de temporada y alimentarnos de ella. Mimarla para que dure, que no se nos aje cuando llueva, cuando el ácido caiga y nos deje en los huesos.

sábado, 28 de octubre de 2006

Oscuros

"Colapso en la tiniebla". Stasis in darkness. Ecstasy. Éxtasis. Salirse de sí. O estar tan metida en sí que colapsa. Quietud. Estancamiento. Stagnation. Qué más quisiera ella que salir. Salir al día. Saludar a la concurrencia. Hacer interesante vida social. Participar. Dar y recibir. Aportar algo positivo a la comunidad. Criticar. Deslindar posturas. Usar la razón común para colocarse en algún sitio. Abandonar la tierra de nadie. La tiniebla. In darkness.

Cosa mala el solipsismo, ¿verdad, tú? Recluirse en el paisaje del cuadro, en el bosque, en lo oscuro. Abandonar la vía recta y meterse en el bosque para no salir. No ha hecho los deberes. No se ha enfrentado a sí misma. No ha puesto las cosas en claro. No ha sopesado los pros y los contras. No se ha pesado y ha tomado debida nota de los resultados. Sigue así, ahí, quieta, en el bosque de siempre. El viejo bosque. Hipnotizada.
No se da cuenta de que está en la civilización. Y que debe, debe incorporarse. Decir que sí, que la razón, que la apuesta, que la solución está a nuestro alcance. Que estamos para eso. Echa tu dado al tapete. Échate a la corriente, al ruedo, a la vida. Zambúllete. La vida es esto. Lo que pasa. Donde compran y venden. ¿Cuál es tu compra o cuál es tu venta? ¿A qué juegas? Di tu juego. Así funciona por aquí.

Sí, pero... En principio y para empezar a hablar, antes de aceptar la discusión...¡Cuánto le molestan las recetas! ¡Qué repugnancia profunda le produce la postura didáctica de los que se sienten llamados a presentar el decálogo, las tablas de la ley, lo que sí y lo que no, lo clásico y lo romántico, la razón y las tinieblas, Oriente y Occidente, la vida real y el solipsismo mórbido, la línea clara y el pez volador remando hasta la luna cárdena (algún Klee inventado).
Siempre bien dispuesto (por sinceramente convencido) a darles la razón, a decir que sí, que sí, amigos, que estáis en la verdad, que tenéis la verdadera verdad, la única, que está en vuestras manos, tenéis la ciencia y el recto sentido, la paz perpetua y universal, el esta-vez-seguro-que-sí mejor de los mundos posibles en la mano. Lo tenéis. Es vuestro. Lo ha sido siempre (desde los griegos). Y por eso mismo, porque estáis en lo que no se deja, en la tierra, con los pies bien clavados, con el mundo justo, racional y democrático a vuestro lado. Porque es así, porque es como no puede dejar de ser, por eso, no deis tanto con el mamporro, no os sintáis tan llamados, tan obligados (imperativo categórico) a conducir a los demás hacia la buena senda. No deis tantos consejos.
Dejad que los perdidos encuentren la salida de su bosque o se pierdan a fondo y bien dentro de él a su gusto. Dejad a los gustadores de la pérdida que se agoten en su propio laberinto. No ayudéis tanto, amigos enciclopedistas.

Es muy probable que tengamos enemigos comunes. Y quizá sea sobre todo a ellos a los que lanzáis vuestros virotes con mayor fuerza. Esos mismos que si tuvieran la oportunidad nos meterían a todos en el mismo saco (a los perdidos por deporte y a los profesionales de la claridad) y nos arrojarían juntos al río, al mismo pozo. Sí. Pero, mientras tanto, dejad que la propia oscuridad nos sumerja a algunos para siempre o nos sirva de torpe guía en el camino. No nos queráis meter en el partido de la verdad a empujones. Ni siquiera sería favorable a vuestra causa.

En aquellos salones, a luz de las mismas velas, harían demostración de sus habilidades Mr. Franklin y el signore Cagliostro, a la vez. Y no se llevarían del todo mal. Esa cortesía mental.

jueves, 26 de octubre de 2006

Ariel. Una tentativa.


ARIEL


Colapso en la tiniebla.
Y el azul insubstante
funde roca y distancias.

¡Leona de Dios,
tan una somos,
eje de talones y rodillas! -El surco

se abre y sigue, es la hermana
de ese arco moreno
del cuello que me evade,

las moras
de grano negro
arrojan ganchos
oscuros-

Bocados sangrantes negros y suaves,
sombras.
Algo más

me arrastra por el aire-
muslos, cabellos;
de mis talones se desprende.

Blanca
Godiva, me estoy pelando-
Muertas las manos, las exigencias muertas.

Y soy ahora
espuma, trigo, fulgor de los mares.
El llanto de un niño

se derrite en el muro.
Y soy
la flecha,

el rocío que vuela
suicida, una con el arrastre
hasta entrar en el rojo

ocular, el caldero matutino.

martes, 24 de octubre de 2006

Los Tulipanes. Sylvia Plath.




Recuerdos de Valladolid. 1972. Una tarde en casa de Kevin, con Mario y alguno más. Componían uno de los números de la revista (1). Los poemas de la Plath sobre la mesa. Algún comentario sobre las versiones. Junto a los folios, alguno todavía en el rodillo de la máquina, el libro Ariel en una bonita edición especial, de formato grande, también sobre la mesa.
"Stasis in darkness". "Lo mejor de ella es esto". "¿El título?" "Era el nombre de un caballo que tenía".

Varios años después. Una profesora de inglés en régimen de intercambio. ¿Nativa o canadiense? Ya no recuerdo bien. Dar juntos una clase de comentario de texto a los de Bachillerato. "A mí me gusta mucho Sylvia Plath". "¿Conoces The Tulips? "Bueno". "...Y ¿comparar con algo español?"

Ahora reviso viejas carpetas (he tenido que desenterrar de entre las acumulaciones geológicas de varios años). Al final...aparecen. Lo comparé con "La vida, esta vida/ me placía", el "Sermón sobre la Muerte" e "Imagen española de la Muerte" de César Vallejo porque los encuentro agrupados bajo la misma grapa con los Tulipanes de "Ariel". No me pregunten por qué. Lo he olvidado.

No. No es una de mis poetas favoritas. Pero Ariel es un gran libro. Parece indudable. Soy lector algo más curioso de la poesía de su ex-marido, Ted Hughes.
________
(1) Trece de Nieve, revista de poesía 5/6, 1973, págs. 27-30 ["Ariel" bilingüe, "El tejo y la luna" y "El Solicitante" en versión de Mario Hernández, Carmen G. del Potro y Francisco Godoy respectivamente]


TULIPANES

Son demasiado emotivos los tulipanes, aquí es invierno.
Fíjate: todo blanco, todo en silencio, nevado todo.
Estoy aprendiendo paz, yaciendo a solas, en silencio
como yace la noche contra esos muros blancos, este lecho, estas manos.
No soy nadie; no tengo nada que ver con explosiones.
He dado a las enfermeras mi nombre, mi ropa de diario
y al anestesista mi historia, mi cuerpo a los cirujanos.
Encajaron mi cabeza, apuntalándola, entre la almohada y el borde de la sábana
como un ojo entre dos párpados blancos que no quieren cerrarse.
Pupila estúpida, quiere verlo todo. Las enfermeras
pasan y pasan, ésas no me preocupan, pasan
como gaviotas tierra adentro bajo sus gorros blancos,
moviendo las manos, la una idéntica a la otra,
por eso no consigo contar cuántas son.

Mi cuerpo es para ellas un guijarro, lo cuidan como el agua
cuida a las piedras que cubre, suavizándolas dulcemente.
Me traen torpor en sus agujas relucientes, me traen sueño.
Y ahora que me perdí a mí misma, me siento harta de equipajes:
mi maletín de cuero como una cajita negra de píldoras,
mi marido, mi hijo, me sonríen desde la foto familiar; sus sonrisas me punzan la piel,
ganchitos sonrientes.

Dejo pasar las cosas, un mercante de treinta años,
se ase tercamente a mi nombre y dirección.
Me han fregado hasta dejarme libre de amantes contactos.
Asustada, desnuda, sobre el carricoche almohadillado de plástico verde
veo mi juego de té, mis cajones de lienzo, mis libros
desaparecer en la lejanía, y el agua me cubre la cabeza.
Monja soy ahora, nunca sentíme tan pura.

No quiero ya flores, solamente quería yacer con las manos
vueltas hacia arriba, sentirme del todo vacía.
Qué libre me siento, no sabes cuán libre me siento:
la paz es tan vasta que me deslumbra, nada
pide: un letrero, unas pocas futesas.
Eso es lo que [acatan] finalmente los muertos: y ahora imagínalos
cerrando en torno a ello la boca, cual hostias.

Los tulipanes resultan demasiado rojos, me hieren.
Incluso a través del papel que los cubre, percibo su hálito
levísimo, a través de envoltorios albos, como un niño travieso.
Su rojez con mi herida conversa, se cartea. Sutiles
son: parecen flotar, aunque su peso me hunde,
me inquietan sus súbitas lenguas, sus colores, son doce
plomadas purpúreas en torno a mi cuello.

Antes nadie me observaba y ahora me observan.
Los tulipanes se me acercan, tras de mí la ventana
donde la luz lentamente se abre y se cierra un día tras otro,
y heme aquí: plana, absurda, cual sombra de papel recortado
entre el ojo del sol y los ojos de los tulipanes,
carezco de rostro, he querido borrarme a mí misma.
Los tulipanes vívidos devoran mi oxígeno.

Antes de que llegaran estaba el aire bastante tranquilo,
venía, se iba, aliento tras aliento, todo sin gritos.
Y entonces llenaron, ruidosos, el aire, los tulipanes.
Ahora los rodean remolinos y rocas submarinas los mismo que el río
se enturbia y enrosca rodeando una máquina honda y mohosa.
Distraen mi atención, eso es bueno, jugando,
reposando sin nada que les comprometa.

Las paredes también me parecen estar calentándose.
Los tulipanes debieran estar enjaulados cual tigres salvajes;
abren su boca como grandes gatos africanos,
y yo entonces me siento el corazón: abre y cierra su cuenco
de rosadas rosas del solo amor que me tiene.
El agua que gusto es caliente y salada como agua marina,
y viene de un país tan lejano como mi salud.

Versión de Jesús Pardo, S.P., Antología, Plaza y Janés, Barcelona, 1974, págs. 177-183.
[Corriijo "acatan"(close on) por "atacan", como errata al final de la cuarta estrofa].

______________
TULIPS
The tulips are too excitable, it is winter here.
Look how white everything is, how quiet, how snowed-in.
I am learning peacefulness, lying by myself quietly
as the light lies on these white walls, this bed, these hands.
I am nobody; I have nothing to do with explosions.
I have given my name and my day-clothes up to the nurses
and my history to the anaesthetist and my body to surgeons.
They have propped my head between the pillow and the sheet-cuff
like an eye between two white lids that will not shut.
Stupid pupil, it has to take everything in.
The nurses pass and pass, they are no trouble,
they pass the way gulls pass inland in their white caps,
doing things with their hands, one just the same as another,
so it is impossible to tell how many there are.

My body is a pebble to them, they tend it as water
tends to the pebbles it must run over, smoothing them gently.
They bring me numbness in their bright needles,
they bring me sleep.
Now I have lost myself I am sick of baggage-­
My patent leather overnight case like a black pillbox,
my husband and child smiling out of the family photo;
their smiles catch onto my skin, little smiling hooks.

I have let things slip, a thirty-year-old cargo boat
stubbornly hanging on to my name and address.
They have swabbed me clear of my loving associations.
Scared and bare on the green plastic-pillowed trolley
I watched my teaset, my bureaus of linen, my books
sink out of sight, and the water went over my head.
I am a nun now. I have never been so pure.

I didn't want any flowers, I only wanted
To lie with my hands turned up and be utterly empty.
How free it is, you have no idea how free­
the peacefulness is so big it dazes you,
and it asks nothing, a name tag, a few trinkets.
It is what the dead close on; finally I imagine them
shutting their mouths on it, like a Communion tablet.

The tulips are too red in the first place, they hurt me.
Even through the gift paper I could hear them breathe
lightly, through their white swaddlings, like and awful baby.
Their redness talks to my wound, it corresponds.
They are subtle: they seem to float, though they weigh me down,
upsetting me with their sudden tongues and their colour,
a dozen red lead sinkers round my neck.

Nobody watched me before, now I am watched.
The tulips turn to me, and the windows behind me
where once a day the light slow1y widens and slowly thins,
and I see myself, flat, ridiculous, a cut-paper shadow
between the bye of the sun and the eyes of the tulips,
and I have no face, I have wanted to efface myself.
The vivid tulips eat my oxygen.

Before they came the air was calm enough,
Coming and going, breath by breath, without any fuss.
Then the tulips filled it up like a loud noise.
Now the air snags and eddies round them the way a river
snags and eddies round a sunken rust-red engine.
They concentrate my attention, that was happy
playing and resting without committing itself.

The walls, also, seem to be warming themselves.
The tulips should be behind bars like dangerous animals;
They are opening like the mouth of some great African cat,
And I am aware of my heart: it opens and closes
its bowl of red blooms out of sheer love of me.
The water I taste is warm and salt, like the sea,
and comes from a country far away as heath.

SYLVIA PLATH, From Ariel, 1965.

lunes, 25 de septiembre de 2006

Americana 6. Jack Spicer.




«Creo que los poemas se transmiten de modo muy semejante a como se transmite un mensaje por radio y el poeta es la radio. No creo que los poemas vengan del interior en absoluto. O al menos los buenos poemas, no. De una radio proviene todo tipo de electricidad estática, de los transistores defectuosos y demás. Pero creo que fundamentalmente un poema viene del Exterior. No tengo idea de dónde, no tengo una noción teológica o de ningún otro tipo. A los marcianos verdes se recurrió antes. Es obvio que no se trata de marcianos. Pero creo que los poemas se transmiten, cuando son buenos poemas, desde el Exterior, y creo que proporcionan mensajes al poeta, a otros poetas. Quizá también a la audiencia, a los no poetas. Pero no estoy seguro de nada, excepto de que sé que, según mi modo de pensar, un poema no es algo que provenga de mí, a menos que se trate de un mal poema, de los que tengo muchos.»

Jack Spicer, “Poetry and Politics”, The House that Jack Built, The Collected Lectures, p. 168.


[la selección y traducción siguiente no pretende representar una "muestra" de la poesía de Spicer, pues los poemas aislados pierden parte importante de su razón de ser al quedar desligados de los libros o "series" de los que se han extraído. La composición "serial" es elemento básico en la poética de Spicer, así como de sus compañeros de generación Robert Duncan y Robin Blaser, aunque de los tres quizá es Spicer quien hace de ella, desde After Lorca (1957), el fundamento de su obra de madurez. Por ello, creo que deberían ser aceptados como simples "cortes" aleatorios de una lectura distraída.]

Improvisaciones sobre una frase de Poe.

"La Indefinición es un elemento de la verdadera música".
Grandioso el acorde de lo que
no se rebaja a definición. La gaviota
solitaria sobre el poste, su cabeza no grazna ni
sobre un pez, ni sobre otra gaviota alguna
o el océano. Tan absoluta su falta de sentido
como un corno francés.
Ni siquiera es una orquesta. Acorde
solitario sobre un poste. El grandioso acorde de lo que
no se rebaja a definición. Ni pez
ni otra gaviota, ni océano -la verdadera
música.

Libro de música (1958)

15
La ciudad redefinida se vuelve iglesia. Movimiento poético. No un mero sistema de creencia sino sus creencias y corazones en convivencia.
Enfadados por sus diferencias -los muertos y los vivos, los fantasmas y los ángeles, la cotorra verde y el perro que me acabo de inventar. Todo lo que usa palabras separadas. Quieren habitar la ciudad.
Pero la ciudad en ese sentido está tan lejos de mí (y de las cosas que hablan a través de mí) como Dante de Florencia.
Más lejos. Pues es una ciudad que no recuerdo.
Pero la ciudad que creamos en la charla del bar o en nuestras broncas mutuas es, en su definitiva mezcla y reflejo especular, una imagen de ciudad. Un regreso del exilio.

"Manual de poesía" en Las autoridades de la ciudad se elevan hasta el éter [1960-1961].


4
Si alguien no lucha conmigo tendré que llevar esta armadura
toda la vida. Parezco el Leñador de Hojalata de los libros de Oz. Irreconocible de tan oxidado.
Sepa usted que soy un caballero. Me inquieta
la manera que tienen las cosas de llegarme por detrás y por delante. Y definitivamente en boca, cabeza y colorada sangre.
Ay, malditas las cosas que quieren mutilarme
esta armadura
Pazguato
vivo en sí
mismo.

"El libro de Parsifal" de El Santo Grial [1962]


1
"El que vende lo que no es suyo
debe pagarlo o ir a prisión",
Jay Gould, Cornelius Vanderbilt, o cualquier otro millonario
americano imaginario

- Tener en poco. El corazón
es poco también
Suena a la una y cuarto suena un segundo o algo así.
Tima a todos.
Soy el rey
de una ciudad gris que los libros de historia llamaron Camelot
La puerta, por mano no humana,
abierta.


2
Cuando a Marilyn Monroe la atacó un frasco de somníferos
como un frasco de avispas asesinas
me punzan, decía que la punzan, fui yo
ya no trabajo más aquí.
La pregunta-respuesta siempre la misma. No puedo recordar cuándo
no fui rey. La espada en la roca es como un cuento
infantil de los que contaba mi madre.
Él le quitó la vida. Y cuando flotaba en la barca o se fue
a un convento o apareció muerta en todos los periódicos fue
por su culpa no por la mía
yo era rey.

5
He olvidado por qué el grial era importante
por qué alguien quiere llegar a él como a una ventana abierta de par
en par. ¿Abierta par en par
qué significa? ¿Qué caballero combatiría a follones y
malandrines para tocarlo?
Puedo recordar mucho sobre el reino. La paz que iba
a establecer. Las notas falsas, las notas falsas, me dijo Merlín, iban a matarme.
Muerto al llegar. Avalon tiene
supermercados -donde los muertos trapichean huesos con los muertos.
Donde los héroes
no piden nada

6
Lo negro queda. Queda incluso después que el rico pescador
haya hecho cuanto puede hacer para proteger hogar y madre. Helo ahí como al sol.
No batallas perdidas o incluso pueblos vencidos
sino lo negro vivo consigo mismo
al lado de nuestros fuegos. En casa con nosotros
y un monstruoso anti-grial que ni uno de estos caballeros pudo haber conocido o inventado
tan real como mañana.
No la amenaza de muerte. Podían haberla conquistado. Ni siquiera la magia mala.
Es un simple hoyo que va de una cosa a otra. No hay reino que salvar.
No hay res-
titución.

De "El libro de la Muerte de Arturo" de El Santo Grial [1960-1961]

6
Parpadeas,
si paso el dedo por la llama de la vela, sé que ahí no hay nada. Pero si aguanto el dedo ahí unos minutos más, se ampolla.
Este es un acto de voluntad y la llama no está realmente ahí como llama, yo escribo mi propia voluntad.
¿O es que la llama deja sombras?
En Hiroshima, he oído, las sombras de las víctimas estaban como fotografiadas en las paredes de cemento.
¿O parpadea? ¿O ambos somos velas y dedos? ¿O ambos nos dirigen al grafema en la pared de cemento al espacio intermedio en que la sombra y la llama son una?

"Grafémica" de El Lenguaje [1964]

3
Los lanzadores obviamente no son humanos. Llevan los fantasmas de gente muerta dentro. Esperas su encendida mirada, que acerquen las manos a la boca, inquietos como marionetas, mientras esperas recibir la pelota.
Les haces señas. Casi siempre las ignoran. Una rápida curva por fuera. Alta, es natural. Y científicamente imposible. Donde el bateador golpea o marra. Tú recibes o no. Habías pedido una pelota rápida por dentro.
Los corredores quedados en base o avanzan o no
En todo caso
los fantasmas de la gente muerta lo encuentran de veras entretenido. El lanzador, en su repentina humanidad mira hacia el foso con agonía o triunfo. Tú, en cualquier caso, tienes un par de manos afortunadas.
La emoción
al ser comunicada
frena
incluso cuando el juego se ha terminado.

"Cuatro poemas para el St. Louis Sporting News" del Libro de Poemas de revista[1966]


_______________
Jack Spicer, nacido en Los Angeles, 1925, muerto en San Francisco en 1965. Un poeta que halló su espacio público en los bares de North Beach (San Francisco), fue más poeta público que la mayoría de sus contemporáneos y amigos. Siempre estaba allí para ser encontrado y para animar, noche tras noche, a los jóvenes poetas a la posibilidad de su poesía. Gran parte de su vida en la poesía entre 1957 y 1965 en San Francisco se produjo en torno a esa creencia y al reconocimiento de las necesidades de la práctica de la poesía -no como una vida superior, sino como implicación comprometida en todo lo que estaba sucediendo. Fue en este sentido, y por la la modalidad crítica y radical de su poesía y pensamiento, el menos alienado de los poetas contemporáneos, atraído siempre por la vivacidad del lenguaje ordinario al igual que lo estaba por el amor y el béisbol. Durante sus años en Berkeley (1945-1955) tuvo el mismo poder de reconocimiento que sus amigos de esos años, Robert Duncan y Robin Blaser, conocieron y practicaron. A menudo dio como su año de nacimiento el de 1945 o 1946 -el momento en que para él empezó la poesía, o al menos un mapa inaugural de ella tuvo su arranque. Durante unas semanas de 1955 hizo el esfuerzo de arraigarse en Nueva York. Al no lograrlo, a causa de lo que él denominaba "the fix" ('la componenda') de esa ciudad, se unió a Robin Blaser en Boston, donde trabajó como editor y funcionario de la Sala de Raros de la Biblioteca Pública de Boston. Incluso en Boston, forasteros como eran él y Blaser, logró hallar y reunir a jóvenes poetas (entre ellos, John Wieners, Steve Jonas y Joe Dunn). Fue durante los meses en Boston cuando empezó a sentir una profunda insatisfacción con la poesía que venía escribiendo. Al regresar a San Francisco a fines de 1956, la insatisfacción era extrema. Revisó sus primeros poemas y después los abandonó, y le regaló a Blaser los manuscritos, a modo de ruptura hacia una etapa nueva, hacia otra cosa, en la que la voz de su poesía fuera algo más que mero deseo e insatisfacción.
Desde la época de creación del "Taller de poesía como Magia" en el San Francisco State College en 1957, cuando comenzó a trabajar en su libro After Lorca, esa insatifacción empezó a desarrollarse en una práctica de la poesía como dictado. Aunque su sentido de la potencialidad de la duplicación dentro de una poesía de dictado -lo "Desconocido" y lo Otro presentes en el lenguaje- no fueron claramente discutidos entre sus compañeros poetas hasta que escribió Heads of the Town up to the Aether (1960-1961), ya desde la composición de After Lorca en 1957 poseía noción clara de que su obra verdadera empezaba allí.
Concibió entonces su obra como proyecto vinculado a una composición en "libros" -poemas seriales, y en este sentido el libro equivaldría a una ejecución y ceremonia de "lo real".

[De la nota biográfica de Robin Blaser a su edición de los Collected Books of Jack Spicer, Black Sparrow Press, Santa Barbara, 1975, págs. 383-384.]
________________________

Improvisations On a Sentence By Poe

"Indefiniteness is an element of the true music."
The grand concord of what
Does not stoop to definition. The seagull
Alone on the pier cawing its head off
Over no fish, no other seagull,
No ocean. As absolutely devoid of meaning
As a French horn.
It is not even an orchestra. Concord
Alone on a pier. The grand concord of what
Does not stoop to definition. No fish
No other seagull, no ocean -the true
Music.

A Book of Music [1958]

15
The city redefined becomes a church. A movement of poetry. Not merely a system of belief but their beliefs and their hearts living together.
They are angry at their differences-the dead and the living, the ghosts and the angels, the green parrot and the dog I have just invented. All things that use separate words. They want to inhabit the city.
But the city in that sense is as far from me (and the things that speak through me) as Dante was from Florence. Farther. For it is a city that I do not remember.
But the city that we create in our bartalk or in our fuss and fury about each other is in an utterly mixed and mirrored way an image of the city. A return from exile.

"A textbook of Poetry" from The Heads of the Town Up to the Aether [1960-1961].

4
If someone doesn't fight me I'll have to wear this armor
All of my life. I look like the Tin Woodsman in the Oz Books. Rusted beyond recognition.
I am, sir, a knight. Puzzled
By the way things go toward me and in back of me. And finally into my mouth and head and red blood
O, damn these things that try to maim me
This armor
Fooled
Alive in its
Self.

"The Book of Percival" from The Holy Grail [1962].

1
"He who sells what isn't his
Must pay it back or go to prison,"
Jay Gould, Cornelius Vanderbilt, or some other imaginary
American millionaire
-Selling short. The heart
Is short too
Beats at one and a quarter beats a second or something like that.
Fools everyone.
I am king
Of a grey city in the history books called Camelot
The door, by no human hand,
Open.

2
Marilyn Monroe being attacked by a bottle of sleeping pills
Like a bottle of angry hornets
Lance me, she said Lance her, I did
I don't work there anymore.
The answer-question always the same. I cannot remember when
I was not a king. The sword in the rock is like a children's
story told by my mother.
He took her life. And when she floated in on the barge or joined
the nunnery or appeared dead in all the newspapers it was
his shame not mine
I was king.

5
I have forgotten why the grail was important
Why somebody wants to reach it like a window you throw
open. Thrown open
What would it mean? What knight would fight the gorms and
cobblies to touch it?
I can remember a lot about the kingdom. The peace I was going
to establish. The wrong notes, the wrong notes, Merlin told me, were going to kill me.
Dead on arrival. Avalon has
Supermarkets-where the dead trade bones with the dead.
Where the heros
Asking nothing

6
The blackness remains. It remains even after the rich fisherman
has done what he can do to protect home and mother. It is there like the sun.
Not lost battles or even defeated people
But blackness alive with itself
At the sides of our fires. At home with us
And a monstrous anti-grail none of those knights could have met or invented
As real as tomorrow.
Not the threat of death. They could have conquered that. Not even bad magic.
It is a simple hole running from one thing to another. No kingdom will be saved.
No rest-
Titution.

"The Bok of the Death of Arthur" from The Holy Grail [1960-1961]

6
You flicker,
If I move my finger through a candleflame, I know that there is nothing there. But if I hold my finger there a few minutes longer,
It blisters.
This is an act of will and the flame is is not really there for the candle, I
Am writing my own will.
Or does the flame cast shadows?
At Hiroshima, I hear, the shadows of the victims were as if photographed into concrete building blocks.
Or does it flicker? Or are we both candles and fingers? Or do they both point us to the grapheme on the concrete wall
The space between it
Where the shadow and the flame are one?

"Graphemics" from Language [1964]

3
Pitchers are obviously not human. They have the ghosts of dead people in them. You wait there while they glower, put their hands to their mouths, fidget like puppets, while you're waiting to catch the ball.
You give them signs. They usually ignore them. A fast outside curve. High, naturally. And scientifically impossible. Where the batter either strikes out or he doesn't. You either catch it or you don't. You had called for an inside fast ball.
The runners on base either advance or they don't
In any case
The ghosts of the dead people find it mighty amusing. The pitcher, in his sudden humaness looks toward the dugout in either agony or triumph. You, in either case, have a pair of hot hands.
Emotion
Being communicated
Stops
Even when the game isn't over.

"Four poems for the St. Louis Sporting News" from Book of Magazine Verse [1966]