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miércoles, 18 de julio de 2012

Leviatán

George Oppen


Leviatán


La verdad es también su propia búsqueda:
Como la dicha, y nunca será firme.

Hasta la poesía comienza a carcomerse
en el ácido. Búsqueda, búsqueda;

¿Cómo decirlo?
En lenguaje ordinario-

Ahora debemos hablar. Y ya no estoy seguro de las palabras,
La mecánica del mundo. Lo inexplicable

Es el  "predominio de los objetos".  Luce el cielo
Cada día con ese predominio

Y nos convertimos en el presente.

Ahora debemos hablar. El miedo
Es el miedo. Pero nos entregamos el uno al otro.

_______
Leviathan

Truth also is the pursuit of it:
Like happiness, and it will not stand.

Even the verse begins to eat away
In the acid. Pursuit, pursuit;

A wind moves a little,
Moving in a circle, very cold.

How shall we say?
In ordinary discourse—

We must talk now. I am no longer sure of the words,
The clockwork of the world. What is inexplicable

Is the ‘preponderance of objects.’ The sky lights
Daily with that predominance

And we have become the present.

We must talk now. Fear
Is fear. But we abandon one another.


**



De George Oppen, [The Materials, 1962] New Collected Poems, New Directions, edición y notas de Michael Davidson y prólogo de Eliot Weinberger,  Nueva York, 2002, p. 89.


«En un borrador previo, al poema le preceden como epígrafe atribuido a "Steven S[chneider],"escritor amigo de los Oppen desde su estancia en México, las palabras siguientes: "La felicidad es su búsqueda" ["Happiness is the pusuit of it"], de la que procede el primer verso. Leviatán: El monstruo bíblico. Thomas Hobbes usó ese título para su famoso tratado sobre "La Materia, Forma y Poder de un Estado Eclesiástico y Civil (1651)». Nota en pág. 370.


El final del 2º verso no se anota, quizá por considerarla cita bíblica familiar al lector: Isaías, 8, 10: «Determinad parecer, y no será firme» [sigo la versión de Casiodoro de Reina, como siempre en este blog].

(La ilustración es cortesía de Istefel von K)

lunes, 4 de julio de 2011

John Wieners. 2


ACTOS DE JUVENTUD

Y con espanto habito en medio de la noche
¿Qué ruinas de la mente me esperan, qué drogas
turbarán mis sentidos, qué poco me queda,
cuánto más puede perderse?

El miedo al viaje, al futuro sin esperanza
o salvavidas. Debo salir de aquí y ver
que el miedo no está fuera: está dentro
a no ser que algún acto o calamidad repentina

me arrastre al hospital, destruido, sin
recuerdos ya; o peor incluso, tras las rejas. Si
pudiera sólo irme del país. Cualquier sitio
en el que puedas comerte el loto en paz.

Pues en este país el terror y la pobreza me esperan; o
soy hombre marcado, mi vida una lección
o experiencia para jóvenes que sigan
mis pasos, sin Dios

a no ser un Dios de justicia, para tomar venganza
por actos cometidos de joven bajo in-
justa influencia de las circunstancias. Ah, he visto
siempre mi vida como drama, modelada

según aquellos que hallaron desastre o condenación.
Es mi mente lo que se me arrebata.
He estado frente al abismo antes. Qué
timbre en los oídos es el que me dice

que todo se acerca, casi ya el rugido del viento del invierno.
Ay de los que viven en la calle a merced de la noche.
Ay de aquellos crímenes cometidos y de los que podemos
salir indemnes.

Así que enciendo la luz
y hago aros de humo en el aire.
No pienses en el futuro; no lo hay.
Sólo en la fórmula de que el gran arte deriva.

Dolor y sufrimiento. Dadme fuerzas para
aguantarlo, para entrar en los lugares donde
enjaulan a los grandes animales. Y que podamos vivir
en paz a su lado. Una novia del agobio

que ningún dios impone pero nos sabe capaces de 
soportar su carga hasta el final de nuestros días.
Pues de eso estamos hechos; para eso hemos
sido creados. Hasta que las horas oscuras concluyan.

Y nos levantemos al amanecer.
Partículas infinitas del sol divino, ahora
veneradas en los baratillos de la noche.

De Ace of Pentacles (1964).
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Algunos datos biográficos sobre el autor en la primera entrada que le dediqué.
Una lectura de este poema se puede escuchar, con acompañamiento musical, al abrir la página de la revista Jacket, y pinchar al final del tercer párrafo (donde dice: "here it is"), página que incluye un par de lecturas más, algo diferentes, y un comentario y diálogo sobre el poema con Robert Creeley en Harvard (1972).
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THE ACTS OF YOUTH


And with great fear I inhabit the middle of the night
What wrecks of the mind await me, what drugs
to dull the senses, what little I have left,
what more can be taken away?

The fear of travelling, of the future without hope
or buoy. I must get away from this place and see
that there is no fear without me: that it is within
unless it be some sudden act or calamity

to land me in the hospital, a total wreck, without
memory again; or worse still, behind bars. If
I could just get out of the country. Some place
where one can eat the lotus in peace.

For in this country it is terror, poverty awaits; or
am I a marked man, my life to be a lesson
or experience to those young who would trod
the same path, without God

unless he be one of justice, to wreak vengeance
on the acts committed while young under un-
due influence or circumstance. Oh I have
always seen my life as drama, patterned

after those who met with disaster or doom.
Is my mind being taken away me.
I have been over the abyss before. What
is that ringing in my ears that tells me

all is nigh, is naught but the roaring of the winter wind.
Woe to those homeless who are out on this night.
Woe to those crimes committed from which we
can walk away unharmed.

So I turn on the light
And smoke rings rise in the air.
Do not think of the future; there is none.
But the formula all great art is made of.

Pain and suffering. Give me the strength
to bear it, to enter those places where the
great animals are caged. And we can live
at peace by their side. A bride to the burden

that no god imposes but knows we have the means
to sustain its force unto the end of our days.
For that is what we are made for; for that
we are created. Until the dark hours are done.

And we rise again in the dawn.
Infinite particles of the divine sun, now
worshipped in the pitches of the night.


John Wieners, «Acts of Youth», Ace of Pentacles (1964), Selected Poems, 1958-1984, Black Sparrow, Santa Barbara, 1986, pp. 62-63.

Una colección de lecturas poéticas de Wieners y un vídeo en la página de PennSound

sábado, 25 de junio de 2011

Ezra Pound. XVII de Los Cantares



XVII


Así que las vides brotan de mis dedos,
Y las abejas cargadas de polen
se mueven pesadas entre los pámpanos
       chirr-chirr-chirr-rikk- ronroneo
y los pájaros soñolientos entre las ramas.
                        ¡ZAGREUS! ¡IO ZAGREUS!
Con la primera claridad del cielo
y las ciudades engastadas en sus colinas,
y la diosa de bellas rodillas
que ahí se mueve, con los robledales detrás,
la verde ladera, con los lebreles blancos
                        que saltan a su lado;
y más allá la foz, hasta el atardecer,
aguas plácidas ante mí,
                        y los árboles que surgen del agua,
troncos de mármol salidos de la quietud,
al otro lado los palazzi,
                        en la quietud,
la luz ahora no es la del sol.
                        Crisoprasa,
y el agua verde clara, azul clara;
Más allá, los grandes cantiles de ámbar.
                        Entre ellos,
Cueva de Nerea,
                        ella como una gran concha curva,
y la barca se desliza en silencio,
sin olores a brea,
ni chillido de aves, ni sonido de oleaje,
dentro de la cueva, Nerea,
                        ella como gran concha curva
en la suavidad de la roca,
                        cantil gris verdoso a lo lejos,
cerca, los cantiles, como puertas de ámbar,
y la ola
                        verde claro, y azul claro,
y la cueva blanca como la sal, su brillo púrpura,
                        fresca, con la  suavidad del pórfido,
                        la roca gastada por el mar.
Ningún chillido de gaviota, ni sonido de marsopas,
arena como de malaquita, ni hace frío,
                        la luz no es la del sol.


Zagreo alimenta sus panteras,
                        claros prados como sobre colinas iluminadas.
Y bajo los almendros, dioses,
                        con ellos choros nympharum. Dioses,
Hermes y Atenea,
                        como aguja de brújula,
Entre ellos, temblando-
a la izquierda está el lugar de los faunos,
                        sylva nympharum;
setos, arbustos,
la cierva, el cervato moteado
saltan entre retamas
como la hoja seca entre amarillas.
Y hacia una nava en las colinas,
                        la gran avenida de los Memnones.
Más allá, el mar, crestas de olas atisbadas entre dunas,
mar nocturno que agita las piedras,
a la izquierda, la avenida de los cipreses.
                        Una barca arribó,
un hombre le sostenía la vela,
la guiaba con los remos recogidos, decía:
                        "Ahí, en el bosque de mármol,
                        "los árboles de piedra, surgidos del agua,
                        "las pérgolas de piedra,
                        "una hoja de mármol sobre otra,
                        "plata, acero sobre acero,
                        "picos de plata se alzan y cruzan,
                        "proa dispuesta frente a proa,
                        " piedra, capa sobre capa,
                        "las vigas doradas relumbran al atardecer"
Borso, Carmagnola, hombres de talento, i vitrei,
por allá, cierta ocasión, vez tras vez,
y brillan las aguas más que el cristal,
oro broncíneo, fulgor sobre la plata,
vasos de tinte en la luz de la antorcha,
bajo las proas resplandece la ola,
y los picos de plata se alzan y cruzan.
            El blanco, rosa pálido de los árboles de piedra en la oscuridad,
cipreses allí junto a las torres,
            a la deriva, bajo la amura, por la noche.

            "En la oscuridad el oro
            absorbe la luz cercana..."
Ahora supino en el cubil, bajo cúpula de ramas,
un ojo hacia el mar, por aquel atisbadero,
luz gris, con Atenea.
Zothar y sus elefantes, con la tanga de oro,
el sistro, se agita y se agita,
            las cohortes de sus bailarinas.
Y Aletha, donde tuerce la playa,
            los ojos hacia el mar,
            y en sus manos las algas,
brillo de la sal en su espuma.
Koré cruza el prado luminoso,
            polvo gris verdoso en la hierba:
"Sólo en esta hora hermana de Circe".
Vi el sol tres días, el sol fúlgido,
como alzada de león sobre llano de arena;
                                   y aquel día,
fueron tres días, y ninguno más,
esplendor, como el esplendor de Hermes,
y embarcado de allí
                                   al lugar de piedra,
blanco pálido, sobre el agua,
                                   aguas conocidas,
y el blanco bosque de mármol, las ramas inclinadas unas sobre otras,
la entretejida pérgola de piedra,
hacia allí Borso, cuando le dispararon la flecha dentada,
y Carmagnola, entre las dos columnas,
Segismundo, tras el naufragio en Dalmacia,
            puesta de sol como el saltamontes cuando vuela.
__________________





So that the vines burst from my fingers
And the bees weighted with pollen
Move heavily in the vine-shoots:
   chirr - chirr - chir-rikk - a purring sound,
And the birds sleepily in the branches.
     ZAGREUS! IO ZAGREUS!
With the firt pale-clear of the heaven
And the cities set in their hills,
And the goddess of the fair knees
Moving there, with the oak-wood behind her,
The green slope, with white hounds
                     leaping about her;
And thence down to the creek's mouth, until evening,
Flat water before me,
                 and the trees growing in water,
Marble trunks out of stillness,
On past the palazzi,
               in the stillness,
The light now, not of the sun.
                Chrysoprase,
And the water green clear, and blue clear;
On to the great cliffs of amber.
                   Between them,
Cave of Nerea,
         she like a great shell curved,
And the boat drawn without sound,
Without odour of ship-work,
Nor bird-cry, nor any noise of wave moving,
Nor splash of porpoise, nor any noise of wave moving,
Within her cave, Nerea
                                      she like a great shell curved
In the suavity of the rock
                                       cliff green-gray in the far,
In the near, the gate-cliffs of amber,
And the wave
                                  green clear, and blue clear,
And the cave salt-white, and glare-purple,
                              cool, porphyry smooth,
                              the rock sea-worn.
No gull-cry, no sound of porpoise,
Sand as of malachite, and no cold there,
                       the light not of the sun.

Zagreus, feeding his panthers,
                         the turf clear as on hills under light.
And under the almond-trees, gods,
                           with them, choros nympharum.
Gods, Hermes and Athene,
                           As shaft of compass,
Between them, trembled--
To the left is the place of fauns,
                            sylva nympharum;
The low wood, moor-scrub,
                 the doe, the young spotted deer,
                 leap up through the broom-plants,
                            as dry leaf amid yellow.
And by one cut of the hills,
                    the great alley of Memnons.
Beyond, sea, crests seen over dune
Night sea churning shingle,
To the left, the alley of cypress.
                                                     A boat came, 
One man holding her sail,
Guiding her with oar caught over gunwale, saying:
"             There, in the forest of marble,
"              the stone trees-out of water-
"              the arbours of stone-
"              marble leaf, over leaf,
"              Silver, steel over steel,
"              silver beaks rising and crossing,
"              prow set against prow,
"              stone, ply over ply,
"              the gilt beams fiare of an evening."
Borso, Carmagnola, the men of craft, i vitrei,
Thither, at one time, time after time,
And the waters richer than glass,
Bronze gold, the blaze over the silver,
Dye-pots in the torch-light,
The flash of wave under prows,
And the silver beaks rising and crossing.
                Stone trees, white and rose-white in the darkness,
Cypress there by the towers,
                Drift under hulls in the night.

"In the gloom the gold
Gathers the light about it."...

Now supine in burrow, half over-arched bramble,
One eye for the sea, through that peek-hole,
Gray light, with Athene.
Zothar and her elephants, the gold loin-cloth,
The sistrum, shaken, shaken,
                 The cohorts of her dancers.
And Alethe, by bend of the shore,
                 with her eyes seaward,
              and in her hands sea-wrack
Salt-bright with the foam.
Koré through the bright meadow,
                      with green-gray dust in the grass: 
"For this hour, brother of Circe"
Arm laid over my shoulder,
Saw the sun for three days, the sun fulvid,
As a lion lift over sand-plain;
                                                and that day,
And for three days, and none after,
Splendour, as the splendour of Hermes,
And shipped thence
                                     to the stone place,
Pale white, over water,
                                      known water,
And the white forest of marble, bent bough over bough,
The pleached arbour of stone,
Thither Borso, when they shot the barbed arrow at him,
And Carmagnola, between the two columns,
Sigismundo, after that wreck in Dalmatia.
Sunset like the grasshopper flying.

Ezra Pound The Cantos, Faber & Faber, Londres, 1975, pp. 76-79. 
 

lunes, 4 de abril de 2011

Francesca



FRANCESCA

Salías de la noche
y había flores en tus manos.
Saldrás ahora de entre las gentes,
de un torbellino de cháchara a tu costa.

Yo, que te he visto entre los elementos,
me disgusté cuando usaron tu nombre
en ambientes vulgares. 

Olas frescas me bañaran la mente,
y
se arrugara el mundo como una hoja,
o como a la simiente de vilano que arrebata el viento
para poderte así encontrar de nuevo
sola.

____________________
FRANCESCA
You came in out of the night
And there were flowers in your hands,
Now you will come out of a confusion of people,
Out of a turmoil of speech about you.

I who have seen you amid the primal things
Was angry when they spoke your name
In ordinary places.
I would that the cool waves might flow over my mind,
And that the world should dry as a dead leaf,
Or as a dandelion seed-pod and be swept away,
So that I might find you again,
Alone.


Ezra Pound, Exultations (1909). En
EP, Poems & Translations, edited by Richard Sieburth, The Library of America, Nueva York, 2003, pág. 117.